Postagens populares

  • Problema d’alma
    O descaso humano é ato inconsequente.  Quando pequenos, somo coagidos a praticar certas coisas: Talvez por não conhecermos o mundo com...
  • Reticências...
    Reticências A vida é assim: procuramos reticências em tudo. Esses pontinhos essenciais, anormais. Às vezes a situação exige, falta...
  • Razão de Viver
    "Eu não tenho casa Eu não tenho pão Tô vendendo as asas Que possuo Por não ter nada mais Vez em quando um leite, vez um feijão Qu...
  • Minha Trilha
    Não posso falar em trilhas, o plural não me convém. De certo, busquei o singular. Busquei um caminho único. Busquei a beleza da geografia do...
  • Críticos do Amor e Desamor
    S omos todos capazes de amar, porém incapazes de criticar o desamor. Quando um raio da solidão, da desunião, da aflição nos atinge ficamos v...
  • Desprovido de Razão
    Desprovido de Razão Desprovido de razão, ando na invasão. Sem competência, uso a prudência. Não sei se decido, não sei se duvido, Talvez aco...
  • Pensamentos absurdos
    Encontro o absurdo do pensamento Encontro o sorridente movimento. Desfruto a imagem que se refaz: Desnuda, sorumbática e fugaz. A beleza que...
  • " Trepadeiras"
    Não sei nem como começar, mas acredito que estarei liberada de explicações profundas sobre o assunto. Partindo das hipotéticas situações...
  • Vida: Uma frequência de insanidades desnutridas
    Provocações instantâneas fomentadas pela insanidade da vida o bêbado rodando pelas ruas da cidade Procura o filho perdido, a mulher traí...
  • Um Risco Necessário
    Hoje aqui, amanhã não sei, Essa condição de vida permite falar o que eu não quero. Na esquina do inferno humano, o perigo, Na esquina ...

quarta-feira, janeiro 10, 2007

Solilóquio Interior


Em certos momentos de pura distração,

Em certos momentos de exatidão

Buscas incessantes e insanas se proliferam

No caminho chamado de SOLIDÃO...


Considero esse vazio uma levíssima embriaguez:

Daquelas que nos deixam bambos, trêmulos.

Bêbada com os acontecimentos, bêbada pelos que foram,

Nesses momentos de embriaguez desencontro minha alma.


Às vezes esqueço de pensar no que não quero

Às vezes deparo-me com balas perdidas,

Não de qualquer arma, balas de uma metralhadora...

É ... Arma não pensa e sim feri, destrói, humilha, mas não pensa.


Por isso me pego aqui pensando, escrevendo,

Transformando um pouco esse solilóquio.

Minha vida é como uma névoa de poeira:

Ela vem de repente, suja o ar e depois vai embora, sutilmente.

Nathaly Pitágoras

10/01/2007

18:00 hs

Postado por às

Um comentário:

Pam disse...

Uau! Acredito que esse tenha sido o seu melhor texto até agora, pelo menos o que eu me peguei mais intrigada, só me aflinge tentar saber o porque dessas sensações...
beijinhos e te amo!! Poeta!

7:10 AM

Postar um comentário

Assinar: Postar comentários (Atom)